C’est histoire
De ma grand-mère,
Et de mon grand-père,
Et moi petit.
Un petit manteau sombre, un fichu sur la tête,
Un parapluie noir coincé dans les anses d’un grand cabas de toile.
Un trousseau de grosses clefs, un porte-monnaie en cuir
Elle marche d’un pas vif pour aller faires ses courses.
Les joues sèches au parfum de violette,
Le regard bleu des gens de neige
Un médaillon d’or et la photo de son unique fils.
Elle sifflote sans cesse entre ses minces lèvres.
Le béret au front, la tête dans les nuages,
Ses longues jambes dans les pans de sa blouse grise
Il rejoint son atelier en chantonnant
Retrouver l’odeur de la colle de peau et des pastilles Pulmol.
Le dimanche ils montent au jardin,
Leur seul bien,
Un carré de verdure avec des murs de pierre.
Une cabane au soleil et le cri des corbeaux.
On passe par une ruelle bordée de murs de laves, coincée entre deux cimetières,
Où résonnent le bruit des pas et le rythme de la canne
Elle sifflote, il chantonne,
C’est le Chemin des Morts.
Année de réalisation : 2000
Tôle de zinc gravé 5*7*18 cm